@COLORSxSTUDIOS

Analysis limitation

This interpretation uses only public comments and reaction counts stored in the latest snapshot. It is not a personality diagnosis or a judgment of the commentor’s complete activity.

Saved public words

Comments and clips from our ranking cache

56 likes / 1 API replies / 10/5/2026, 4:44:51 PM

“*LYRICS* L’histoire commence à Trappes en 1981. Dans le gang, on était trop, mais dans les poches, on n’avait même pas un… La purple, mais sur orbite comme Yuri Gagarine. Au collège, beaucoup de pains autour de moi, car je vendais de la farine. À peine 15 ans, j’ai soif de cash, alors je quitte l’école. Très dur de percer dans le 78, alors je brise les codes. Il ne reste plus que la foi quand les huissiers prennent les meubles. 20 ans plus tard, la putain de Ferrari, je la prendrais neuve. Free Palestine, et moi je préfère rester avec les miens. Un tapis rouge pour masquer tout le sang qu’il avait sur les mains. Je vendais la verte, je vendais la jeune comme si j’étais Nantais. J’arrive au bled, ils voient le fer et ils parlent hollandais. J’avais 16 ans, je tombais pour vol avec arme. Et je préfère la perpète que le salaire d’un gendarme. Moi, je ne serais rien sans quelques refrès solides, Quelques épaules au cas où je finissais foncdé sous Line. Et mes diamants sont parfaits comme la voix de Willilancien, Mais je préfère la voix de Walène à l’ancienne. Bois-d’Arcy, je finis au mitard, mes rêves sont juste rayés, Comme si je ratais la Coupe d’Afrique à cause de just Riadh. Le respect avant l’argent, moi je leur ai dit : je veux les deux. Quand j’ai croisé le passeur, j’avais deux pièces sur les yeux. 9 milli braqué sur lui, putain, j’exige la montre. Rien n’est gratuit, et même le paradis exige la mort. Rappelle-toi, on n’avait rien à part un terrain de foot. Quelques armes lourdes dans la cave pour mieux les terrasser. Je rentrais chez moi, un p’tit au sol, une histoire de fou. L’ancien est sorti, il lui avait promis un terrain de c. Et j’écris ce texte pour que tu te rappelles qui on est. Banlieue Sale. La vie est une pute, je crois qu’elle a trop de kilomètres. Encore un peu de mauve pour calmer mes peines. Je sors avec les ablutions au cas où le bon Dieu m’appelle. La solitude me rappelle quand le téléphone ne sonnait plus. Des mégots dans le cendrier, même les cinq prières, je les faisais plus. La mémoire dans la peau, du Frozen dans les veines. Le témoin me reconnaît, mais je ne sais rien faire à part nier les faits. Repose en paix, Mehdi, pour toi la nuit s’est tamisée. À 20 ans, je tombais pour trafic de stup en bande organisée. Eux, c’est des faux méchants, nous c’est les faux gentils. Et on regarde même plus les prix quand on cantine. Ils veulent réécrire l’histoire, mais Dieu l’a déjà écrite. À Gaza, bientôt des Sephora pour maquiller les crimes. Je passe la nuit avec elle, des fois je repense à l’autre. Et la lune me chuchote que je dois pas trahir l’aube. Rappelle-toi, on n’avait rien à part un terrain de foot. Quelques armes lourdes dans la cave pour mieux les terrasser. Je rentrais chez moi, un p’tit au sol, une histoire de fou. L’ancien est sorti, il lui avait promis un terrain de c. Et j’écris ce texte pour que tu te rappelles qui on est. Banlieue Sale. La vie est une pute, je crois qu’elle a trop de kilomètres. Encore un peu de mauve pour calmer mes peines. Je sors avec mes ablutions au cas où le bon Dieu m’appelle.”

Clip detail

Local Vote

Site Comments0

Socrates

Oracle

Comments and clips from our ranking cache